Historia inútil de un homicidio estúpido

Manuel abrió la puerta del despacho del gobernador y, sin decir nada, sacó el arma del saco y disparó cuatro veces. No lo dejó decir palabra.

El secretario particular gritó como niña. Sólo alcanzó a abrir mucho los ojos y a dar dos pasos atrás para evitar el fuego. No hay lealtad que se resista la tentación de romperse cuando ve la propia seguridad en peligro. La muerte, la propia preservación, cualquier cosa. Todo se reduce a intereses, y en el punto más básico, siempre aflora el “yo” con todas sus variantes, sus egoísmos, cobardías y mezquindades, lo cual en este caso significa simplemente dejar morir al hombre en la silla del mandatario, su protector y benefactor, ahogado en su sangre con los pulmones perforados.

Una bala en la frente convenció al muchacho de guardar silencio.

Manuel no tenía expresión en su rostro cuando disparaba. Sólo jaló del gatillo una y otra vez. Y mientras disparaba no pasaba pensamiento por su cabeza, no había ninguna idea ni objetivo, ni siquiera matar, al menos no como una afirmación concreta, sino todo lo contrario: como una negación, una anulación, un acto más pasivo que activo. No se trataba de hacer un país mejor, ni de enviar un mensaje a la gente del poder, a los potentados o el calificativo que mejor quisiera alguien colgarle a quienes juegan a que lo controlan todo y se mienten a sí mismos diciéndose que no son ordinarios, que valen algo, que marcarán la historia o que sencillamente pueden hacer lo que se les venga en gana sin distinciones éticas o morales. Da igual.

No había razón y esa era la única razón para la misión suicida: ver morir sin motivo alguno al hombre de todos los poderes, al protegido, al número uno. Matarlo simplemente porque podía hacerlo, sin causas ni efectos. Un homicidio absurdo para una vida absurda.

Esa mañana, Manuel había titubeado: ¿Por qué al gobernador? ¿Por qué específicamente a él, dándole una posición privilegiada sobre los millones de personas que habitan en el estado, y que también podrían ser asesinados, como concediendo filosóficamente un estatus a ese hombre corrupto y vil como todos los hombres?

Entonces Manuel se permitió un razonamiento lógico: el mejor hombre para matar sin motivos es aquel sobre el que ciernen múltiples razones tanto para asesinarlo como para dejarlo vivir. Nadie lo matará por una causa, y por tanto, la causa del mismo mandatario quedará negada y reducida a una anécdota sin sentido, sin conceptos de oropel como el honor, el servicio, ni fantasmas de peor nivel, así sea la misma ambición corrupta. Esa sería la única afirmación teórica que se permitiría ante la imposibilidad de anular toda construcción mental, lo cual hubiera también anulado toda la serie de acciones que lo llevaron al cuadro de su mano derecha levantada con una pistola humeante y el gesto impávido, con dos cadáveres frente a sí.

Por eso no hubo gestos de odio, palabras de amenaza ni titubeos sentimentales: cualquier emoción le hubiera dado una carga de sentido, de razón de existir al asesinato. Un maniquí armado y autómata mató al gobernador. Nada más.

Tampoco hubo silenciador, no había por qué ocultarlo. Las detonaciones fueron explosiones que retumbaron en todo el Palacio de Gobierno con su manada de policías y escoltas que resguardaban de cerca y de lejos a su real majestad, el rey pequeño, ese imbécil.

Manuel tampoco dibujó expresión de angustia o dolor cuando una bala perforó su espalda, cuando un guardia lo golpeó en la cabeza con su arma, ni cuando uno más le disparó al menos seis veces a quemarropa.

Tampoco cuando escuchó los gritos y los llantos, cuando sintió la humedad cálida de su ropa ensangrentada, ni cuando a lo lejos alguien confirmó las dos muertes.

En ese momento, Manuel comprendió que él también moriría, que estaba a punto de suceder, y que había cumplido su objetivo.

Ahí entendió que nada había tenido sentido, que todo era inútil y que él mismo no significaba nada en la historia.

Sonrió.

Análisis de imagen

-No me he podido decidir, papá… Con eso de que sería omnipotente, ¿cómo ves Omniman? Y usaría capa, antifaz y quizá un churrito cayendo en la frente, creo que se vería bien y atraería a mucha gente. Iría muy bien con mi habilidad para volar, ¿no te parece?
-Hijo... ¿Cómo decirlo? Esa no era exactamente mi idea al mandarte a la tierra. Sería mejor que te limitaras a la túnica y a que te llamen por tu nombre… Y lo de volar déjalo para cuando tengas que volver aquí, ¿cómo ves?

Jesús y su padre discutían arduamente el manual de imagen para su estancia en el mundo de los hombres.

¿A qué hora me puedo ir?

-En realidad no quería hacerle daño, pero usted sabe: el calor, el estrés, el cansancio. Simplemente no tenía humor de escucharla esa tarde. El sol lo pone a uno de malas, ¿sabe? Más cuando uno no ha comido y tiene una sed del carajo. Entonces llega y me dice que por favor me haga a un lado porque necesita pasar, y pues uno reacciona mal. Ojalá no lo hubiera hecho, pero es algo que puede pasarle a cualquiera, usted sabe. Ahora que estoy más tranquilo y que desahogué un poco de esa presión que carga uno, pues ya veo que simplemente debí ser más atento y no dejarme llevar por mis propios problemas. Pero dígame, ¿a qué hora me puedo ir?

-Pues mire... ¿qué le parece si primero me dice qué hizo con el hígado y después vemos eso?

De la literatura libre, pensando levemente en Khalil Gibran

La única libertad de expresión y pensamiento se sostiene en dos pilares básicos, la seguridad y la certeza: la seguridad de no ser escuchado y la certeza de no ser comprendido. Lo demás es oropel idealista y pueril. La libertad absoluta existe en ese oscuro espacio donde ser libre sencillamente no importa.

Grito al vacío en una tarde de marzo

Nada de esto es lo que era.
Nada de esto es lo que debería ser.
Por mí pueden irse todos a la mierda.
Yo me quedo y se los juro:
A ninguno extrañaré.